Борис Полоскин
Скорбь облетевших тополей
Нам обещает грязь и стужу.
Последний лист безмолвно кружит
Меж хриплых судорог ветвей.
Не дай вам Бог в глазах любимой
Увидеть хоть на миг единый
Скорбь облетевших тополей.
Как много тех, с кем можно лечь в постель, Как мало тех, с кем хочется проснуться… И утром, расставаясь обернуться, И помахать рукой, и улыбнуться, И целый день, волнуясь, ждать вестей.
Покой нам снится иногда и только,
И рифме раньше смысла – смысла нет,
Я мил себе, я мил себе поскольку
Сколь уголь, чернила, мел держал в руках.
И сколько с Богом тет-на-тет молчал.
Небогатое золото листьев
И рубины алых рябин...
Ветер полон плача и свиста -
Голос осени неповторим!
Этот мир мною назван осенью.
Жизнь закрапана мелким дождём.
Заколдованный тёплыми вёснами
Лишь туман проплывёт за окном.
Тёплым солнцем навеки заброшена,
Осень поздняя, словно зима.
Травы летние на зиму скошены,
И остались асфальт да дома.
Звёздной россыпью мелких снежинок,
Проведя свой последний дебют,
Проводила нас в царство льдинок,
Подарила домашний уют...
Первым снегом проспект запорошен,
Серым облаком скрыт небосвод.
Осень, милая, ты огорошена,
Пропустила последний свой ход...