Анна Котляревская (Джейн Ватсон)
Нет логики, нет выхода
Game Ib
Тонкие стебельки, плотно сжатые бутоны… Нет, это не живые цветы, а просто сухая их пародия. Стебли уже не гнутся, а только ломаются с тихим треском, еле уловимым человеческим слухом. А бутоны… Бутоны стали ещё более хрупкими, но, к сожалению, утратили свою природную свежесть и яркий запах. Стоит только осторожно коснуться их кончиком указательного пальца, и на подоконник польётся сухой дождь из лепестков. Но и эти лепестки так же хрупки и мертвы, как и вся эта засохшая композиция. Нежность бледной кожицы давно ими потеряна, теперь они только шелушатся при прикосновениях, пока не превращается в труху, которая пахнет… Нет, она не пахнет вообще.
А ведь живые розы пахнут солнцем и свободой, которых я никогда не видела. Обычные розы пахнут жизнью, которую я уже не проживу счастливо. Ведь и раньше мой цветок был мёртвым, искусственным, но красивым. А теперь он сморщился, опалился, как пластмасса в языках пламени, которое я увидела первый раз в своей жизни, и, надеюсь, что в последний…
Именно такая роза осталась у меня. Такая сухая, безжизненная, обугленная. Но как была, так и осталась подделкой. И снова я замечаю её сходство с оплавленной пластмассой.
Огонь, огонь… Я ненавижу огонь больше всего на свете. Слава Богу, что я выжила после своей первой встречей с его обжигающим пламенем… Ведь они так безжалостно… Они сожгли мою картину! Никогда не прощу их!
Благодаря этим двоим, я навеки застряла в этой ужасной галерее! Я снова сижу в своём зале посреди гигантского альбома, который сама и нарисовала, и жду кого-нибудь… Нет, не кого-нибудь, а только Отца!
Отец… Зачем ты бросил меня в этой страшной галерее, Отец?!
Я не могу понять, зачем ты оставил меня. И я не никогда не смогу этого понять… Отец… Ты ведь вернёшься? А тот мужчина, у которого была Синяя Роза, он ведь был так на тебя похож…
Мне ведь ничего не надо. Ни книжек, ни кукол, ни платьев. Ничего, что нужно обычным детям. Я буду послушной девочкой, только вернись, Отец.
Но никто не услышит, о чём я прошу пустоту. Моё тело всё обуглено, волосы почернели и обвисли. У меня нет сил даже для того, чтобы нажать на ручку двери и выйти из этого зала. Я сама похожа на сухой цветок. На слабый, беззащитный, уродливый сухой цветок.
Я уже никогда не стану такой, как прежде. Разве что, если какой-нибудь художник не восстановит мою картину. Хотя, вряд ли. Кто пойдёт в такое опасное путешествие по этой галерее по доброй воле? Только если ты, Отец, снова заведёшь кого-нибудь сюда со своей выставки. Только не двоих! Ни в коем случае! Мэри будет недовольна! Хотя, того, что раньше называлось «Мэри», больше не существует. Я совсем не та «Мэри»… Я просто выживший силуэт малышки Мэри. Я – сухой обожженный цветок, который никто никогда не полюбит, никто не будет со мной дружить…
Иб, Гарри, за что вы бросили меня? Да, знаю, я вела себя, как вредное ревнивое дитя, но ведь я хотела с вами подружиться. А вы чуть не убили меня и ушли. Но я не держу на вас зла, я снова хочу с вами увидеться.
Эх, вот бы отмотать время назад и снова с вами встретиться…
«Иб, Гарри, где вы?»
|
