Татьяна Котляревская

Покой нам снится иногда и только,
И рифме раньше смысла – смысла нет,
Я мил себе, я мил себе поскольку
Сколь уголь, чернила, мел держал в руках.
И сколько с Богом тет-на-тет молчал.
Припухли губы, удерживая звук…
И взмах удерживаю в момент перерождения
Верхней конечности в крыло,
А пальцев в перья.