Пятница, 21.09.2018, 04:54Главная | Регистрация | Вход

Меню сайта

Категории раздела

Вход на сайт

Поиск

Статистика


Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0
Каталог статей
Главная » Статьи » Проза

Одинокая песнь Одиночества (Анна Котляревская - Джейн Ватсон)

Рассказ признан лучшим на международном фестивале "Устами детей говорит мир", Томск. 2015 год,

Мастер-класс Вадима Макшеева и Татьяны Мейко

Чёрно-белое Одиночество,

Сколько жизней сгубило оно?

Как гласило одно пророчество,

Одиночества нет давно.

Но обижено Одиночество:

Как же нет его, если есть?

Одинокое Одиночество

Вам споёт одинокую песнь.

 

 

Он сидел на скамейке в пустом парке и шептал самому себе:

– Я люблю одиночество, я люблю одиночество, я люблю одиночество…

Ах, как же смешно признаваться в любви самому себе! Пожалуй, на такое способен только он. Точнее оно. Одиночество.

 

Одиночество сидело на скамейке в пустом парке и шептало самому себе:

– Я люблю одиночество, я люблю одиночество, я люблю одиночество…

Недавно прошёл дождь. Даже не дождь, а маленький такой дождик. Но, не смотря на размеры самих осадков, небо было очень сильно затянуто тёмно-серыми, будто грозовыми тучами. Лишь на западе, там, где было видно заходящее за горизонт солнце, туч не было.

Оранжевые и розоватые лучи гаснущего солнца освещали город, маленький пустой парк и спрятавшееся под ветвями пока ещё голых деревьев Одиночество, окрашивая нависшие над ними, постепенно набухающие дождевые тучи в тёмно-красный цвет. Весь парк и весь город оказались под кровавым куполом из облаков. Казалось, будто прежде никем невиданные алые сумерки опустились на город. Все люди выходили на улицы, наблюдая за столь прекрасным зрелищем, но никто не шёл в маленький парк, где на скамейке в пустом парке сидело Одиночество и шептало самому себе:

– Я люблю одиночество, я люблю одиночество, я люблю одиночество…

А тучи ещё больше набухали, становясь всё темнее и темнее, и из красных превращались багровые. Алые сумерки всё плотнее окутывали город своим кровавым покрывалом. Создавалось чувство, будто кто-то на небе опрокинул широкий стеклянный бокал на узкой ножке и пролил на прежде белоснежную скатерть из облаков красную жидкость из винограда, именуемую вином. И причём не просто вино, а хорошее дорогое бордо*. И вот уже первые тихие раскаты грома, будто звон осколков от бокала,  разнеслись по темнеющей скатерти багровых туч.

Одиночество вздрогнуло. Это была первая гроза в этом году. И, наверное, последняя в жизни самого Одиночества.

Начал накрапывать дождь, но Одиночество не двигалось с места. Оно лишь думало о том, скольких людей оно погубило. Единственное чувство, которое положительно относилось к Одиночеству, это была Печаль. Но Печаль не способна любить. Поэтому она только лишь нагоняла скуку. И, в конце концов, если Одиночество перестанет быть одиноким, оно перестанет быть Одиночеством. Так что в том или ином смысле ему придёт конец. Ведь всему на свете приходит конец.

Дождь начал усиливаться. Вода уже стекала по мокрым сосулькам коротких серых волос, и просачивалась сквозь промокшую насквозь футболку, которая прилипала к худощавому телу парня. Одиночество не чувствовало холода, оно чувствовало наваливающуюся на него тоску. Да, пусть Одиночество и не чувствовало холода, но его тело покрылось гусиной кожей и дрожало, постепенно замерзая.

Одиночество знало, что за ночь его тело окоченеет от холода, посинеет, и последняя капелька жизни испариться в лучах завтрашнего рассвета. Этого оно и хотело. Ему надоело быть вечно одиноким.

Вдруг, внутри у Одиночества что-то ёкнуло. Наверное, это было то, что люди обычно называют сердцем. Парню неописуемо захотелось запеть. Захотелось оставить этому миру хоть одно мимолётное воспоминание о себе, которое растает вместе с солнцем на западе, от которого уже осталась тоненькая полоска алого света.

И вот сипловатый голос разворошил молчаливую кровавую мглу в маленьком пустом парке на окраине города:

 

«Я люблю, я люблю одиночество,» –

Признавались мне в лживой любви.

Одинокое я ничтожество.

Нитку жизни моей ты порви.

Я люблю всех людей, ну а что они?

Любовь мою им не понять.

Соль посыпь на гниющие раны мои

Ересь людям мою надо знать.

Боль и страх захватили сердце моё.

Я один, я отжил своё…

 

Последние две строчки парень не пел, он кричал их изо всех сил своим сипловатым голосом до хрипа, до раздирающего горло кашля. Он замерзал, у него поднималась температура…

 

На следующий день в новостях объявили: «Утром в Береговом парке нашли мёртвое тело шестнадцатилетнего мальчика». Да, мальчик замёрз, а Одиночество осталось.

 

 

*Бордо – марка вин, производимых в винодельном регионе Бордо на юго-западе Франции.

 

Категория: Проза | Добавил: sci-ru (17.09.2014)
Просмотров: 671 | Рейтинг: 0.0/0
Всего комментариев: 0
  
avatar
Copyright MyCorp © 2018 | Конструктор сайтов - uCoz